BUENOS AIRES
Antes yo te buscaba en tus confines
que lindan con la tarde
y la llanura y en la verja que guarda
una frescura
antigua de cedrones y jazmines.
En la memoria de Palermo estabas,
en su mitología de un pasado
de baraja y puñal y en el dorado
bronce de las inútiles aldabas,
con su mano y sortija.
Te sentíaen los patios del Sur y
en la creciente
sombra que desdibuja lentamente
su larga recta, al declinar el día.
Ahora estás en mí.
Eres mi vagasuerte,
esas cosas que la muerte apaga.
Jorge Luis Borges
que lindan con la tarde
y la llanura y en la verja que guarda
una frescura
antigua de cedrones y jazmines.
En la memoria de Palermo estabas,
en su mitología de un pasado
de baraja y puñal y en el dorado
bronce de las inútiles aldabas,
con su mano y sortija.
Te sentíaen los patios del Sur y
en la creciente
sombra que desdibuja lentamente
su larga recta, al declinar el día.
Ahora estás en mí.
Eres mi vagasuerte,
esas cosas que la muerte apaga.
Jorge Luis Borges
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